记得那年，浅香依旧_10000字
文章摘要：高三作文10000字:怎么写好记得那年，浅香依旧10000字作文？超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。以下是高金绪写的《记得那年，浅香依旧》范文；
- 作者：高金绪
- 班级：高中高三
- 字数：10000字作文
- 体裁：
- 段落：分127段叙写
- 更新：2022年11月08日 15时12分
超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。
今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
地上的玫瑰枯萎，
虫儿飞，虫儿飞，
你在思念谁？......”
正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
地上的玫瑰枯萎，
虫儿飞，虫儿飞，
你在思念谁？......”
正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
地上的玫瑰枯萎，
虫儿飞，虫儿飞，
你在思念谁？......”
正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
地上的玫瑰枯萎，
虫儿飞，虫儿飞，
你在思念谁？......”
正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
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正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
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那年立春的那几天，爷爷来我们超过两个小时以上的车程，当我们回到古市的时候，广袤的天空泛着些许浅淡的橘红色，他正在与邻居闲谈，眼角里的皱纹都勾勒出深深的笑意。他抬头看见了我们，那些深浅的皱纹就都跳起舞来。他佝偻着跑来，接过父亲手中的行李，一脸期盼的神色。他望着我，脚步踌躇，些微无措的样子，两只手却高兴的不知道怎么摆放。我浅浅的笑了，低低的唤他，“爷爷......”远远的，从未谋面的婶婶抱着尚且一岁的妹妹站在院子里，略带羞涩的朝这边张望。今年的农历新年，父亲执意要我回老家，我看着父亲坚定的眉眼，知道就算再多的坚持也无用，默默收拾好回乡的行李，心里却有隐隐的不甘。因为从我的幼时起，那些关于爷爷的记忆就稀少的可怜。而现在，这位年过七旬的老人就站在我的面前，有些欣喜又有些陌生的看着我。
老人的眼眸是有些混浊的黄褐色，父亲说，那是爷爷年轻时在田地里劳作的一次意外留下的眼疾。我看见父亲脸上满是不忍的神情，于是，就没再追问下去。
爷爷里里外外地忙碌着，父亲在厨房里帮忙，而母亲在与婶婶闲话家常，妹妹在婶婶怀里安睡。我安置好行李后，抬头望着爷爷院子里那三棵青绿的树，错乱的枝丫把天空划的支离破碎，夕阳染红了叶与叶之间的罅隙，像极一幅浓墨重彩的油画，游离出几分厚重和洒然。
爷爷不知什么时候站到了我身旁，他眯着眼睛说，这三棵樟树是当年奶奶生下父亲和叔伯的时候亲手种下的。爷爷的话语里带着浓浓的乡音，一句话，爷爷要反反复复念叨几遍，我才能听懂。而这次，我看着爷爷眼眸里流露出来的感情，便懂得了几分。于是，我点点头。
爷爷看见我在听，欣慰的长舒一口气。他从怀里摸出一盒烟丝，抖抖地把烟丝装入那个铜制烟枪里，眯着眼睛，嘬了几口，抬头看了看橘红的天色，喃喃道，“你奶奶她......最喜欢这样的天色了。”说着，转身走进了里屋。老屋的大堂里，父亲正在为奶奶祭拜，火光摇曳着奶奶的遗像，一下一下，牵扯出许多的过往。
母亲说过，奶奶是在我出生那年去世的。以前年纪小，就以为是自己的出生夺走了奶奶的生命，也为此内疚了好一阵子。
我们到达古市的时候已是腊月二十九，翌日便是年三十，那天按照习俗要去祭拜奶奶的坟墓。父亲和姑姑领着我们上山，爷爷提着祭点走在队伍的最后。走了一段并不算短的路程，到了一处低矮的小坡地，土坡中间嵌着一块方正的石碑，我一下便不知所措起来。
爷爷放下饭菜后就远远的站着，姑姑一边用手清除着土坡上的杂草，一边在嘴里不住的念叨，父亲在一旁虔诚的叩拜，眼神里是如水的温柔。我们也跟着双手合十，叩拜了三下。
山里的风渐渐大了起来，爷爷让我们都下山，他想要一个人呆会儿。父亲拗不过爷爷，最后只能提醒他小心点。
临走时，我回头看了看他。风把他的头发吹得零乱，他缓缓地，缓缓地蹲在奶奶的墓碑旁，用方巾一遍一遍地擦拭着奶奶的名字，那么那么的温柔，那么那么的小心翼翼。风很大，我看不清楚他的表情。
天色渐渐暗了下来，周围的荒草被风吹的窸窣作响，那些美好的过往好像在须臾之间全部重演，却也结束得那么迅疾。只留下这么一个画面：在生命的巨大沙漏面前，一位老人蜷缩在老旧的藤椅上，手中还拿着陪伴他二十几年的烟枪，眯着眼睛看着樟树分割出来的夕阳，橘红的天色燃尽了老人眼中的神光，最后，只剩下漫无止尽的黑暗。虚无中，我听见生根，发芽，然后花开的声音。而当云层破出一米阳光的时候，光亮照耀着的，是枝叶相依的另一株樟树，树枝上挂满了青白的花儿。
我突然间明白了，为什么爷爷宁愿一个人生活也要守着这栋老屋，为什么不肯让父亲为他寻一个老伴......来来往往的风吹乱了这些平日里暗藏于心的情愫，我轻轻哼唱起那首简单的歌谣。
地上的玫瑰枯萎，
虫儿飞，虫儿飞，
你在思念谁？......”
正月初一那天，父母为了一些琐事而开始争吵，从小便习惯这些的我心里却颇不平静。我想一个人上山，走到奶奶墓前，想要唤一声奶奶，想要唱歌给她听。在小径的转角处，却看到爷爷一个人寥落地坐在土堆上，默默地抽着那杆老烟枪。烟雾模糊了我的眼，仿佛又看到那年爷爷同样寥落的背影，心里钝钝的痛。
那年立春的那几天，爷爷来我们