“活着”之于我_10000字
文章摘要：高三作文10000字:怎么写好“活着”之于我10000字作文？这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……这样的我，吾心安处……像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。以下是高筠斐写的《“活着”之于我》范文；
- 作者：高筠斐
- 班级：高中高三
- 字数：10000字作文
- 体裁：
- 段落：分77段叙写
- 更新：2020年12月29日 16时20分
这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如“活着”之于我这样的我，是一团熔点很高沸点很低的酒精，一尾根“老”了但所幸每年枝尖还有新叶的藤蔓，一个简单透明却又热恋于折射这世间光怪陆离的晕彩的玻璃杯，一只信仰于爱和被爱而心却流浪在远方的小狗。
这样的我，也许有这样的世界，用自己的思想像鱼儿用鳍翅划开水面一般划开生命和生活，剪影掠过莲花的青梗，在盛着白色海鸟卵的鸟巢上空盘旋，透过灰暗的海水和阳光的倒影向上看，行走，思考，写作，活着……
这样的我，吾心安处……
像是被无数锋利的牙齿啃噬着皮肉，自己“血淋淋”地挣扎着起身，霎时眩晕，眼睛被一汪又一汪浓重的黑色的眼泪涌溢得裂出一小角空洞。在生命的第十八个年头被忽然蒙上的阴翳渐渐散开，总算是可以看到这间屋子的全貌了——拥挤的六张病床，忙忙碌碌的白色身影，刺鼻的消毒水的味道，有种诡异的安定……
当爸爸告诉我作文题目时，我不由得扬了扬嘴角，最钟爱的事物是什么呢？我问自己，也许在一个月之前绝对不会是这样一个答案，是的，绝对不会。
大抵是文字，是那种可以在纸上，在笔尖，在血液里以一种不顾一切的激流把自己的灵魂深深揉进精神的骨子里的文字，再看着它们从指尖滑落，在纸上开出一朵又一朵锦簇的涟漪；大抵是历史，是对古老文明的那种近乎虔诚的膜拜，可以亲吻着那些苍老的容颜，在那泛黄的纸页上剥落千年，看它们把那样的辉煌与迷茫，痴狂与漠然，烈烈地灼烧；大抵是家乡，即使它还不曾是到不了的远方，然而那些人，那些过往，蕴藏在每一粒黄土里，游子正是赤裸了身子在上面滚过，任粗糙的土粒硌痛每一寸肌肤，那痛上了瘾，那痕不见底。
而现在呢？嘲讽地笑着自己“书画琴棋诗酒花，当年件件不离它，如今七字都变更，柴米油盐酱醋茶。”缅想着唐寅是什么时候写出了这样的句子呢？饥寒交迫，老病孤愁么？当生命以不可抗拒的力量啃噬着体肤和精神，当我陷入黑暗的挣扎，我唯有紧紧握着自己空空如也的手，感觉到每一条青色的脉搏在生命的深处颤抖。它们一簇一簇疯狂地绝望地跳着，犟强地流成一条青色的大河，在心的海洋里奔流不息，然后才给我真正安定的平静和生生不息的勇气与希冀，才让我那么确然地使用“拥有”这个词，才让我感受到我的手不是空的。之于我，活着，如同书法，如同音乐，如同哲学，如同文化，从未如此切肤地体会到它也是一件事物，需要钟爱，需要紧紧地握在手心，需要赋予生命的内涵，尽管曾经那么熟悉，正如影子和空气。还记得昨天妈妈附在我耳边，小心翼翼地问：“丫头，明天就要比赛了，你……能参加吗？”当时睡得昏沉，只是下意识地微微点了下头，似是要证明什么，证明自己钟爱的“活着”，证明自己的精神、自己的灵魂还那样完整地充实着这副皮囊。就像此刻抬起整整半月不曾用过的手，慢慢地蜷起僵硬而冰冷的手指，一点点苏醒，感觉到骨头的惊蛰，然后，床前的一朵百合开得极美。
说起“活着”这个词，似乎是很值得玩味的，很多人认为它是个动词，还是个状态动词，自己曾经大抵也认为是那么一回事。可自从手术台上一张“活检”化验单煎熬着被火速递进来，自己就在“癌症”“死亡”的猜测中万幸地被死神从大门口一脚踹出去，我便认定“活着”是一个名词了，易碎又坚韧，保质期未知，正如自己目前很奇特的姿势，一手写字，一手像有孕的母亲一样护住腹部，那里已经被包裹得那么严实，那里包裹的东西叫活着。
书法之于沙孟海，音乐之于王洛宾，哲学之于周国平，文化之于余秋雨，莫不是大师们的一种活着，大师们活着，活在他们所钟爱的东西里，他们活着是为了让那些东西活着，活得更好，以生命为筹码。犹记得前年有幸参观了一位老先生的私人收藏展，老先生指着一幅寒梅图问我：“姑娘，你也学了几年画，觉得这梅如何？”“我只觉得这梅历经几百年竟还这般红得鲜亮！”老先生有些肃然：“姑娘你可知，有一种颜料的朱丹红是和着人血调色啊！”生命以另一种形式延续和存活，才让这样的瑰宝历经沧桑依然鲜活，那副艺术的躯壳里，又镌刻了多少名字，泯灭了多少名字，于是他们成为大师。
之于我——茫茫宇宙中更加渺小的生命，我活着，不过为了让“活着”去活着，活得更好，我想这并不可耻，也不自私，当然也绝没有大师们伟大，但艺术的伟大莫不是为了催生万千生灵，教化他们热恋这尘世，眷恋这灵魂，钟爱这每一度年华。如