琐碎以及其他_9000字
文章摘要：高三作文9000字:怎么写好琐碎以及其他9000字作文？＋沉默＋一直都在想，是不是人到了某个年龄性格就会发生某些改变。只是我突然的变得沉默了。安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。以前，总以为未来离我很远。以下是周琳妍写的《琐碎以及其他》范文；
- 作者：周琳妍
- 班级：高中高三
- 字数：9000字作文
- 体裁：
- 段落：分127段叙写
- 更新：2022年12月12日 14时26分
＋沉默＋
只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
但他们曾经真实地存在过，在我们的生命里，我们的梦想里……
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
原来我们也是活在很多很多美丽而明亮的色彩中的呢……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
但他们曾经真实地存在过，在我们的生命里，我们的梦想里……
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，＋沉默＋只是我突然的变得沉默了。
安静的时候，总会独自的趴在课桌上，看周围的同学说笑或者是奋笔疾书的写着作业。然后，呆呆地想一些无关紧要的问题。
以前，总以为未来离我很远。可以放肆的大笑，也可以泪流满面。我曾特别的渴望长大，渴望着青春该有的华丽的景致。在这样的心安理得中快乐的做着梦……
直到有一天，当我从温暖的梦乡中被唤醒的时候，我迷茫了。看着那些晶莹的碎片在清风中消散了踪影，流萤飞舞间，我无能为力。我想哭，可是泪腺像被什么堵塞了一般，哭不出来。
于是，我只有选择了沉默。
＋冷寞＋
是不是在很久远的旷古，它也从潘多拉的魔盒中逃逸而出呢？
总觉得在生活越来越便利的今天，一个电话，一封E-mail使我们无论隔得多远都可以保持联系。但是我们的心呢？是真正联系着的吗？
我们是真正在乎着彼此的吗？
记得之前看过一部电影名位《Nobody knows》几个孩子在城市里相依为命的生活。母亲的离开，邻居的无视……大街上穿梭的人络绎不绝，没有一个人注意到他们孤独悲哀的存在。
直到结尾才顿的领悟，真正的悲哀不是nobody knows 而是nobody really cares……
而更悲哀的是那些眼中只有自己的人。
或许是你，或许是我。
＋疾病＋
我经常生病。
医生说这是治不好的，只能慢慢调养。
冬天，对于我来说就像一次炼狱的轮回。我总会在这个容易感冒的季节生病。
记不请是哪年里知道了尼采。那个被当时的人们称为疯子的人，那个饱受疾病煎熬的人，那个否定一切的人……深深的，在跨时空的共鸣中喜欢上了他。
我开始疯狂的寻找尼采的书，尼采的诗歌，总之有关与他的都使我着迷其中不能自拔。
但我始终是说不出这样的话的，所以在疾病来临时，我只能大口大口的吃药。＋色彩＋
在一张雪白的纸上用铅笔细细密密的勾勒出一个心境，一份愿望。然后，用大片大片的明丽的色彩将其覆盖。看过我画的人都说我的画抽象而张扬，充满希望。
我其实是很悲观的，只是没有人看得出来罢。那些色彩在我眼中总不够明亮，总离脑海中的希冀很远很远……
一直都向往着凡・高的向日葵在黑暗中的绽放。那仿佛要用尽生命的一切能量，将黑暗撕裂。在画框里，它们安静而生机勃勃的燃烧着……
直到某一天的下午，我将所有自认为亮丽的色彩混合到了一起，在混合旋转中黑色诞生了……
＋文字＋
笔与纸摩擦出细碎轻柔的声音，墨香似乎充满整个房间。习惯独自在这么一个阳光灿烂的午后，在从窗户透下的斑驳中，书写生命中的点点滴滴。那些我看见的，听说的，经历过的人和事。
他们，在时间的滴答旋律间沉淀下来，慢慢地从我笔尖流露出来。
真实的，亦或是虚幻的。
就这么相信了吧，闭上眼的时候。看见那些仿佛不是一笔一画的文字了，它们没有固定形态一般的将我萦绕，包围。在一个个平行的空间里，上演他们自己的悲欢离合，喜怒哀乐……
也许，那只是思想的另一种表现。通过文字，将某个时刻、瞬间流下来。然后，那张纸在岁月的侵蚀下被染上古铜的色彩，变得厚重而脆弱。再在某个温暖的午后，被发现在某个角落或是陈旧的箱子底。细细读来，曾经的记忆又如此生动的涌现在眼前，不禁泪流满面……
那些记忆或许幼稚，或许愚蠢。
但他们曾经真实地存在过，在我们的生命里，我们的梦想里……
＋其他＋
就当这个为后记吧。
上面的那些是我零零散散写的，在不同心情的日子里。一点点的记录在一些小纸片上。
我总觉得自己似乎缺少什么，一边听着歌，一边把它们整理，打出来。突然就怀念起以前的一个随笔的小本子，